Во мне скрыт смысл всего происходящего.

Я - открытая книга.
Я ворох букв, словосочетаний, изящных изгибов, кривых, прямых, любых - для своих.
Для самых лучших, самых близких, самых родных, самых своих.
Даже сложно сказать, действительно ли это для "них" или все же "него".
Я прыгаю выше роста, бегу, шуршу, ищу, стараюсь.
Я изгибаюсь боясь поранить, огибая острые углы и возможные ошибки.
Я - линия, ведущая росчерком, подводящая итоги отрезков чужой жизни.
Я наблюдатель, субъективный и очень ранимый.
Наблюдатель, который поможет, если спросить. Наблюдатель, который промолчит, если не поймёшь.
Правда ли можно верить тому, кто читает?
Правда ли все люди лгут?
Правда ли есть свои?
Правда ли есть то, что нельзя вернуть?
Правда ли кто-то захочет прочитать и меня?
Прыгнет выше меня, изучит, измерит, спросит.
Правда ли я открытая книга?
Или лишь ворох старых ненужных пергаментов, давно ненужных, прочитанных, забытых, сшитых воедино.
Я - закрытая книга.
Но только спроси.

Иногда я хочу остаться совсем одна.

У Вас когда-то бывала злая меланхолия?

Вы никогда не будете знать другого человека на все 100%. Кажется, знаешь тайны, знаешь привычки по жизни, привычки поведения, ход мыслей, предпочтения - но все равно не знаешь человека до конца. Это может и хорошо, ведь ты сам такой, но интерес берет верх, ведь вы можете быть знакомы очень давно. 

Заметна ли эта грань, когда ты понимаешь, что внутри что-то поменялось? Осознание самого факта изменения. Осознание того, что почти всегда было перед твоим носом. Оказывается, это может происходить неожиданно, даже без намека.

Вы скучали когда-то за тем, над чем не имеете власти? Я уверена что каждый, да и наверное не один раз.

У вас бывало такое непостижимое ощущение внутренней тревоги, когда ты что-то очень хочешь сделать, но так же очень этого боишься. Такие страхи, вроде бы иррациональны - ты понимаешь чего ожидать, казалось бы, но чувство новизны давит на сосуды и сердце колотится как бешенное.