Я - открытая книга.
Я ворох букв, словосочетаний, изящных изгибов, кривых, прямых, любых - для своих.
Для самых лучших, самых близких, самых родных, самых своих.
Даже сложно сказать, действительно ли это для "них" или все же "него".
Я прыгаю выше роста, бегу, шуршу, ищу, стараюсь.
Я изгибаюсь боясь поранить, огибая острые углы и возможные ошибки.
Я - линия, ведущая росчерком, подводящая итоги отрезков чужой жизни.
Я наблюдатель, субъективный и очень ранимый.
Наблюдатель, который поможет, если спросить. Наблюдатель, который промолчит, если не поймёшь.
Правда ли можно верить тому, кто читает?
Правда ли все люди лгут?
Правда ли есть свои?
Правда ли есть то, что нельзя вернуть?
Правда ли кто-то захочет прочитать и меня?
Прыгнет выше меня, изучит, измерит, спросит.
Правда ли я открытая книга?
Или лишь ворох старых ненужных пергаментов, давно ненужных, прочитанных, забытых, сшитых воедино.
Я - закрытая книга.
Но только спроси.