Мы живём, истекая бессилием слов.
Мы идём, за собою сжигая мосты.
Мы умрём, захлебнувшись войной за любовь:
Ночью, может быть – я, завтра, может быть – ты…
Город плачет неоном о чём-то своём,
Наши улицы смотрят, как матери, вслед.
Наши улицы знают, куда мы идём
По запёкшейся взрывами горькой земле.
Наши сны – про усталость, большую, как мир.
В наших комнатах – мёртвые звёзды и хлам.
И когда мы уходим из тёмных квартир,
Наши страшные сказки шуршат по углам.
Наши страшные сказки – о близком конце,
О рехнувшемся небе, что рухнет на нас,
О потерянной вере в великую цель,
И о том, что судьба, как планета, одна.
Мы идём мимо окон, как боги, слепых,
Ненавидяще любим и молча поём –
Одиночки в толпе и пророки толпы,
Нежеланная страшная совесть её.
Город плачет, глухие кляня небеса,
Вечно длится больной карнавал пустоты,
На котором умрёт переставший плясать:
Ночью, может быть – я, завтра, может быть – ты.
А пока мы идём – соль усталой земли.
Наши улицы смотрят, как матери, вслед.
Наши улицы знают: куда б мы ни шли –
Мы идём из заката в высокий рассвет.
И снова
Очень понравилось
Вернуть все анонимные комментарии
Скрыть все подписанные комментарии
Вернуть все подписанные комментарии