Я ждала его, ждала днями, неделями и месяцами. Я ненавидела его, больше, чем кого-то, но и любила, безудержно, безотчетно. Снова и снова повторяла себе, что не поверю, что не прощу и не приму, а сама ждала, днями, минутами, мгновениями. Чувства захлестывали, словно цунами, качаясь, словно на волнах, от безотчетного хуево к безудержно хорошо.
Я ждала его, и он приходил, я верила, а он говорил. Ниже падать было некуда. Я делила его с другой, застилая собственную постель на двоих, вдруг, в эту ночь он решит быть моим.
Я любила его, как любят однажды. Прошли года, а я любила муляж, но от чего же все, до отчаяния, до крика, хочется повторить. Сминая простыни, хочется кричать любое имя, только не его, память услужливо подтерлась, вот только…
Я ждала его, днями, неделями, месяцами, а, оказалось, ждала собственного кострища неотвратимости.