Боль.. Когда ты не можешь дышать, от перехваченного горла. Когда слезы будто прожигают кожу лица, а глаза щиплет и ты уже больше ничего не видишь вокруг. Когда хочешь ещё на секунду продолжить агонию чувства, которого больше нет, и ты, к сожалению, видишь это уже не первый день. 

Самообман.. розовые очки.. можно назвать это как угодно, но смысл остаётся один. И вот дужки отломаны, стекло треснуло, да и вообще, потерялись они где-то, поднимаешь взгляд, а ничего нет. Что-то ещё дёргает, тянет за неразорванные до конца нити душу, но вот того самого, от чего у тебя холодели пальцы и разрывало изнутри от счастья, предвкушения, желания, больше нет. 

А откуда тогда боль, возникнет вопрос? Воспоминания. Она оплакивала не боль от предательства, нет. Боль от невозможности вернуть те самые ощущения... 

Когда он обнимал, ей казалось, что она дома и больше ей ничего не надо было. 

Когда он улыбался, тысяча солнц освещала её жизнь.

Когда он смеялся, улыбка сразу расцветала на её лице прекраснейшим цветком.

Когда он брал её за руку, он касался не кожи, нет.. он держал в руках её Душу.

Когда он что-то рассказывал, всё казалось интересным и очень важным..

Но потерялись очки, да. А может и благо, что дальше не зашло и всё вот так. Хватит, милая, пора.

Столько унижения, болезненных чувств, не взаимности, "важных" разговоров и удаленных переписок...

"Ты же знаешь, что это закончится?"

"Я люблю тебя, но ты же понимаешь.."

"Ты будешь меня всю жизнь ждать?"

"У меня такого ещё ни с кем не было"

Какой стандарт, как глупо.. 

Она судорожно вздыхает и, вдруг, как отрезает. Уже не дрогнувшей рукой собирает письма в кучу. Идет в чулан и берет там небольшую ёмкость, чтобы через секунду облить свои воспоминания резко пахнущей жидкостью. Бросает зажжённую спичку и долго смотрит, как горит эта, в принципе, небольшая горка. 

Наконец, сметает в совочек оставшийся от большого чувства пепел и выкидывает его в унитаз. Теперь ему место там. 

Подходит к большому шкафу с одеждой и долго ищет его. То самое платье, что он считал слишком открытым, и которое его так бесило. Надевает его на уже красиво обтянувшее её кружевное бельё ненавистного ему цвета. Они будто ждали этого момента на полке, лёжа рядом. Берет маленькую сумочку с вешалки, кладя туда только телефон и гигиеническую помаду. Надевает босоножки на тонкой шпильке, которые так выгодно подчеркивают её стройные ножки, и едет в любимый ресторан. 

Знакомый официант услужливо проводит её к столику, за которым она частенько сидит. Заказав пасту и неизменный десерт, она просит вставить в него одну свечу - у неё сегодня праздник. Она свободна. 

Но..

Смогу ли я ещё когда-нибудь вот так -

Тебя, увидев посмотреть через плечо;

Забыв о том, как было горячо

Как кровь моя с тобой кипела через край..