что мы все о деньгах да о деньгах.
есть чувство что все это не то. безразлично тут ты, или укутан в обрывки грязных слов где-то под мостом. сколько не мажься в грязь, под кожей все такое же жидкое и красное.
внутренним взором роешь ямки, прокладываешь рукава рек, копошишься, строишь симметричные течения цветных ощущений.

только закрыл глаза - и весь мир пропал, как и не было его. пока не держишь что-то в памяти, его и не существует. приходишь в гости, протягиваешь руку к бесформенному облаку догадок, пожимаешь обглоданную культю. соприкасаясь с другим, просачиваешься в его существование, пускаешь чужие мысли в свою головушку.
потом рюмками-стаканами все соприкасаются до звона, под пожелания одного из. и все континуумы ваши смешиваются, переплетаясь, настраиваясь на одну волну.
идете по городу компанией, рассекая застоявшийся воздух обыденности, оставляя за собой полосу вспенившейся воды и распуская в стороны ритмические волны с...