А начиналось все здесь. Да, да на этом сайте. В текстовом чате. Завязался разговор, обмен контактами и вот мы уже друзья. А потом первое свидани и реальные встречи полные чувств. 

Сижу и нет слов. Меня переполняют эмоции. Я реально самый счастливый человек. Это здорово! Ради этого стоит жить. Ради любимого человека, который будет рядом всегда в горе и радости! Люди, любите и будьте любимыми 

Dr. Patron ©

Приходишь ты однажды домой, весь такой радостный, с улыбкой на лице, пакеты со вкусностями в руках - и из этой прозрачной "маечки" фруктовый лед торчит, подтаивает. Лето, жара, на кедах оседает пыль.
Поднимаешься на свой этаж, по дороге оглядывая беспорядок на голове в зеркале лифта. А там около твоей двери стоит человек. И человек этот явно не почтальон, не слесарь, не из доставки пиццы. И он такой... Ну, мутный какой-то. В спортивном весь, на лицо явный кавказец. И стоит он около твоей двери, так настойчиво глядя в замочную скважину. 

- Послушай. Тебе не следует продолжать общение со мной.

- Но почему?

- Я не такой, как все, неужели ты не видишь?

- Вижу. Но с каких пор это стало чем-то плохим?

- С тех самых, как нас стали закрывать в лечебницах, чтобы мы не портили ваш мир.

- Мой мир состоит только из тебя.

- Значит, тебе придётся подыскать нечто новое.

- Всё новое - хорошо забытое старое, ты же знаешь.

- Я хочу, чтобы ты жила нормальной жизнью.

- Нормальной? Она у всех разная.

- Пробыв здесь неделю, я начал понимать, что нет.

- И какова же она, эта нормальная жизнь?

- Это когда утром ты можешь класть в чай столько ложек сахара, сколько хочешь.

- И всё?

- Да.

- А если ты пьёшь кофе? Или сахар кубиками, например?

- Это не имеет значения.

- Что же имеет?

- Ничто.

- Вот за такие речи тебя и упрятали сюда.

- Так что же, прикажешь отказаться от них?

- Ты же знаешь, что нет.

- Я уже ничего не знаю.

- Мне пора. Я приду завтра.

- И сахару принеси, будь добра.

Как глупо, что кожа помнит больше, чем хотелось бы. Сначала ты пытаешься содрать с себя родинки, смыть старые родимые пятна, выдернуть каждый волос, вырезать каждый шрам. А все по новой.

 Стягиваешь кожу с плеч - напоминает стягивание кожуры с банана, -тянешь до локтя, и безжизненный лоскут кожи тонкой полоской, гнилой и желтой, остается нелепо болтаться, щекоча еще живое запястье. Фаланги уже не гнутся, несмотря на все усилия мысли, а кожа на ладони все еще дышащая, розовая, эластичная. Щекотно. Сгибаешь насильно пальцы, а они ломаются с треском рвущейся по швам ветхой хлопковой ткани. Щекотно. Прорезаешь на ладони новую линию жизни, искусно так, с ответвлениями  и завитками, чуть глубже и по самому краешку, заживет - не отличишь. 

Лет в 18 на вопрос встречных знакомых:

- У тебя есть парень?

Я отвечала "Да" и начинала врать напропалую.

Помню, помню, что обещал продолжить рассказ о первом сексе. Но, как-то так себе, писать продолжение через день. Приедается. Обождем немного, а пока - история о том, как я съехал из родимого дома и стал "независимым".

Возможно, мир не видал более несчастных людей, чем тех, кто по воле своего разума оказался в сумасшедшем доме.

  На днях общался с девочкой. Не здесь. И нет, я не извращенец, ей уже не далеко, но порядочно за двадцать и она, собственно, старше меня.

  Но, не суть. Её распирало сомнение. Вернее, даже некий страх, мол, что делать, вдруг я
всё испорчу. 

  И я подумал, скорее всего, многих волнует этот вопрос. Пришло время развеять Ваши
сомнения.

Вы когда-либо задумывались зачем мы пишем эти небольшие рассказы о нашей жизни?
Что нас беспокоит,чем мы дорожим, пытаемся выразить то,что нас так раздражает. 
_______
Я не давно поразмышляла на эту тему.
Бумага не плохо работает собеседником. Ей можно рассказать абсолютно всё, и не сомневаться в том,что это останется вашей с ней тайной. Писатели,которых сейчас уже нет с нами и мы не можем наслаждаться их произведениями так и делали. Они просто раскрывали перед бумагами душу. По моему,это и есть творчество. Сейчас 21 век и мы спокойно можем включить телефон,планшет,ноутбук и записать что-то. Это конечно не то,что раньше,но всё равно капелька самосовершенствования присутствует. 

Раскрывайте свои мысли,показывайте свою точку зрения. 
Я люблю писать. Записывать мысли, песни,стихи. Это всегда мне нравилось. Самокритичные люди,вроде меня вечно боятся выдвинуть что-то своё. Но почему так происходит? Нужно избавляться от этого. Выбрасывайте страх из вашей души,именно он не позволяет быть нам теми,кто мы есть. 

Когда я был сооооовсем маленький любовь к музыке у меня на прочь отсутствовала. То ли это было, потому, что в то время мне явно было не до музыкальных предпочтений, то ли, все дело в маме учительнице музыки, которая по вечерам на старенькой "ямахе"

Руки в моем животе - я чувствую, как подушечки, шершавые, мозолистые, соленые от грязной земли под ногтями, холодные и колючие от омертвевшей кожи - трогают меня за красное изнутри. полупрозрачная, как чешуя, кожа стучит в воздухе, пульсирует сосудами, дергающимися в такт солнечному циклу майя - раз в сорок лет один удар сердца заполняет каждую трубочку теплым, до краев и по смое горло, так что даже сплюнуть не получится - наклоняешь голову и из теб льется рекой на землю. Вросшие ногти горят на ногах, а ты их не видишь,ты заполнен до краев на ближайшие сорок лет, пока чья-то рука не наденет твою плоть на себя, не откроет выход жидкости, чтобы слить ее, чтобы повесить тебя тряпичной куклой на свое запястье, чтобы дать тебе свободу от собственного давления и тяжести, дать возможность болтаться на ветру и хлопать глазами. Люди рукоплещут тебя, а ты даже не хочет понять, почему, темно, только вспышки обжигают сетчатку раз в минуту, оставляя красное на все поле зрения, теплоту на глазном дне и сажу на веках. Магний сгорает от шума толпы и ты видишь их, пришедших в твой кукольный театр, смотреть на тебя и на руку, которая как ленточный червь копошится в твоем чреве

Солдат познается на войне, студент в сессию. Вокруг бродит несметное количество человек, навостривших ушки, чтобы, едва услышав пару слов о чем-то полезном, выпалить в числе первых: "И мне скинь!" Мгновенно расходятся кипы ксерокопий, заботливо распечатанных с обеих сторон, расчирканных, подчеркнутых, подписанных. Если бы можно было собрать их все и сжечь, пламя дотянулось бы как раз до верхнего этажа университета. Столовая, итак давно назначенная на роль комнаты заседаний, уже не способна вместить всех желающих устроиться и поговорить "по делу". Несчастной буфетчице приходится срывать голос, постоянно всех оповещая "В столовой едят, а не читают!"

Собственно, я сам новичок на этом сайте в плане разговора с кисулями в текстовом чате, но после разговора с десятью девушками получил определенный пруф. И так, вот он:

Скажу, скорей всего самый общеизвестный факт: люди, находящиеся далеко, ближе, чем те, с которыми ты общаешься каждый день. 

Когда я общаюсь с такими людьми, которые никогда меня не увидят в живую, я знаю, что могу ему сказать всё что хочу сказать людям ближе, но не могу. Я знаю, что меня не поймут. 

Люди, сидящие в сети, в основном,одиноки. Им не хватает того же общения в реальной жизни, поэтому они кидаются на социальные сети.

Лично я веду себя здесь в анонимном чате достаточно эгоистично. Я выплёскиваю все эмоции и чувства на ни в чём неповинного человека. В простонародье это называется "выговориться". Иногда, после такого потока мыслей, человек не выдерживает и отключается, но бывает и так, что он начинает активную взаимную борьбу, поэтому мы обсуждаем наши проблемы и в итоге.. снова отключаемся. 

И всё же, одинокие люди, сидящие в социальных сетях самые лучшие собеседники. Они настолько умны и интересны, но новые знакомства в реальной жизни вряд ли смогут заменить мне всех тех людей, с которыми я познакомилась в сети. 

Пора выбираться на улицы. Аминь.