Я думаю , к любви ( в том ее целительном понимании) способны лишь исключительно зрелые люди. 

Решила полистать ленту. Удивительно, что среди нас много людей глубоких. Но черт возьми, невозможно идентифицировать вас в толпе улиц и метро. Кто-то может прекрасные стихи пишет, кто-то музыку или картины. А кто-то , может, насильник или жертва насилия. Поразительно.

После ранне-мартовской хандры , мне вновь захотелось прильнуть губами к источнику никогда неутихающей энергии. Жизнь , что течет вокруг, солнце , что каждый день светит, порой остаются без моего внимания. Потому что глаза  вдруг начинают смотреть только внутрь. Это так странно смотреть - и не видеть, слушать , но не слышать. 

Я захожу сюда, честно. Мне очень ценен мой блог как память. Здесь много того, что я считаю значимым для себя....

Почитала я тут свои старые посты , что немаловажно - с интересом. И становится немного страшно .....а вдруг я теряю эту глубину, эту способность к витьеватому кружевному слогу (хотя вряд ли ). Взрослость порой заставляет тебя быть человеком результата, а не человеком процесса. Прагматиком, а не мечтателем.  

Почему похоть окрасили в цвет запретов, грязи и стыда? При этом она остается естественной  как смех, слезы и голод например. Человек  как продукт социализации. Он должен принимать форму члена (здесь можно было бы остановиться забавы ради) общества. Как лед в формочках. Это ты и не ты одновременно.