Под покровом заката, в предвкушении тёплого вечера, по
улице парка ходило много людей. Кто-то спешил по делам, а кто-то беззаботно
просто шёл вперёд. Все люди были такие разные, все со своими, понятными только
им самим, проблемами, со своим по-своему прекрасным внутренним миров. Все люди
были разные, но в них всех не было какой-то радости жизни. Если всмотреться в
эту картину парка, то всё, что удастся увидеть за масками людей, это просто
чёрно-белое кино.

Но с разных сторон медленными потоками плыли разноцветные
ручейки. Музыка разносилась по округе, и сначала не возможно было определить,
откуда исходит эта чудесная песня, чьи же пальцы так виртуозно перебирают
струны гитары.

По аллее парка шёл парень, самый обычный на первый
взгляд. В руках у него была гитара, которая и издавала эту прекрасную мелодию. Люди
на мгновение отвлекались от своих проблем, забывали о том, что они куда-то
спешат…они просто наслаждались виртуозной игрой этого молодого человека. Ему не
нужны были деньги, он и без них был известен, всё, чего он хотел, это были не
толпы фанатов или глупый пиар, его не волновало, сколько альбов его группы было
продано, он хотел, чтобы его музыка приносила искреннюю радость в души этих
людей. Потому что многие его слушали, но не слышали. Его музыка, это всё, что
было в его жизни, даже не смотря на толпы фанатов, которые его не волновали…

Этот парень не просто играл на струнах своей гитары, он
делал это великолепно, с душой. Но великолепнее всего то, что он играл не
только на струнах гитары, он играл на струнах души, на струнах сердца каждого
человека, слышавшего его песню.  Его
музыка приносила радость,  в каждом
аккорде была частичка его души, которая раскрашивала этот мир, пусть и на
короткое мгновение, но раскрашивала яркими красками.