Словами выжигаю строки на сердцах,
Никто не знает, как же больно это,
Когда в своих же собственных стихах
Зимой холодной я говорю о лете,
О том, как мы с тобой гуляем под дождем,
О счастье теплом, счастье безграничном...
Но ведь все это не больше, чем вранье,
И грусть в душе моей уже привычна.
Лишь глупый человек в своих стихах,
Раскроет правду, обнажив душу свою,
Но боль, что кроется в словах...
Она правдива, неподобная вранью