Бывает же такое, когда просто все ненавидишь, все, что когда-то любил. И дело не в людях, не в любимых когда-то...дело в самом тебе. Когда рвешь исписанные строками листы и ненавидишь каждое слово своих же стихов. Когда сжечь хочется альбомы, полные твоих картин и чьих-то лиц. Когда ненавидишь каждую частичку себя, каждый атом внутри.
Это истерика, это невидимый зверь, пожирающий тебя изнутри, день ото дня все сильнее. Это пройдет, наверно, просто сейчас я ненавижу каждую новую строчку, написанную пока я еду в автобусе, ненавижу каждый портрет, на котором изображен обычный неизвестный прохожий.

Я просто сейчас себя ненавижу и мне не хочется плакать, мне просто хочется кричать до потеря голоса, а может даже до потери сознания. И дело не в ком-то, дело во мне самой.