От отчаяния руки холодом - все не то.
Снова путаться, выходить на балкон, курить...
Я надену то старое порванное пальто
По пустому городу в одиночку бродить.
Надоело заботиться, думать на жизнь вперёд...
Закрываю глаза, представляю водную гладь-
Я одна, и теченье уносит меня, ведёт...
И к обрыву ли, к озеру - наплевать.
Ты в глаза мои чёрные, Господи, не смотри,
Не смотри на дрожащие руки с узором ран-
В моей жизни сплошные серые ноябри,
Ни за что никому я их, Господи, не отдам.
Конечно во мне.
А это всё потому, что натянуто. Я не верю ни в "узоры ран", ни про "на жизнь вперёд", не верю и в "старое порванное пальто". И "серые ноябри" наверняка не такие серые.