сколько лет мне осталось? год? месяц? неделя? внутри кавардак. каждый зашев туда что то бросил. и не одно. свалка.... эмоций. чужих мыслей. потребностей. мыслей. чувств. там, внутри нет пылесоса или чего то подобного...там пыль, ил, наслоения грязи и пыли...паутина, старые никому не нужные вещи стоят мирно по углам...породившись из чувств пауки обретают разные формы. это похоже на кинозал. кино моей жизни. фальшивая игра сквозит изо всех нанесенных увечий и дыр...эта душевная темнота завораживает и пугает одновременно. может ли так быть? видимо да. музыка души, какая она? старая арфа или новый ударный инструмент? хех. это целый оркестр.... там есть все...вот и то, не нужное, чувства...остаются, прижившись в моем выстроенном из праха мире...и тот момент, когда там становится слишком тесно начинается война. все рушится, заново...как всегда. я сбилась со счета - она вторая, третья или шестнадцатая мировая война? снаружи это невинная депрессия... а изнутри.... кровь, боль, страх, крик...они сливаются воедино, в адский коктейль...эти страдания не сбывшихся надежд, мечт, веры, идей...все гибнет...от этого не избавиться. и каждый раз создается все более мощное оружие...масштаб апатии набирает обороты...этот крик стоит в ушах, не покидая ни на секунду ...музыка уже не заглушает...а что снаружи? весьма стервозная натура. нет и не будет тех, кто увидит это...душу, порванную снова. нитки кончились давно...и каждый раз кажется- это конец...но нет...что же...снова война..