Проснулся в 3:30 утра.
Странный на Байкале сон. То спишь как убитый, то видишь несколько снов за ночь, то спишь одним глазом, другим прислушиваешься к плеску волн за бортом.
На носу корабля встретил "рассвет", пасмурно, мелкий дождь, написал девочке, и отправил кружочек. Следующие семь дней связи не было.
Лёг в каюте, почитал час о телесных расстройствах и умственной инерции, как о препятствиях на Пути, обратно заснул.
Проснулся от того, что мы куда-то идём на скорости в 15км/ч, времени по ощущениям было 7:30. Мысль сквозь сон, - "Похоже, прогноз опять изменился, дождя не будет, и мы идём на жемчужину озера Байкал - Фролиху."
В половину девятого в каюту стучит повар, который попросту кайфует, пока корабельный кок с помощницей готовят. Говорит - "Ну это. Через тридцать минут мы приплываем. Сказали, кто хочет на озеро - бегом на завтрак."
Завтрак как всегда убийственный, греча с бурятской тушенкой, в которую я кладу столовую ложку сливочного масла, рассыпчатый творог со сгущенкой, козий сыр 24 месяца выдержки, твердый голландский сыр 36 месяцев, ветчины, колбасы, капсульный кофе.
За завтраком говорят, что нет, прогноз не изменился. Весь день по-прежнему фигачит дождь, коий, собственно, можно наблюдать за окном, а еще, после обеда он превратится в ливень. Но на случай, если желающие пойти на Фролиху, (ну потому что планировали же), имеются - мы как раз туда идём.
До Жемчужины, говорят, восемь километров в одну сторону, восемь в другую. И это без учета подъёма на водопад, (час на катамаране туда, час обратно). Идти по пересечёнке. Болота и сопки.
"Дома" я последний раз был на Новый Год, вещей с собой никаких. Наиболее подходящей одеждой оказались полимерные штаны толщиною в микрон и такая же куртка. Какой-то там бренд, по этому прочные, уже проверенные на нескольких скалах. Заботливый подарок на последнюю днюху. Снаружи +12, херачит дождь, днем потеплеет до +14. Ветер. И обещают ливень.
Я смотрю на двенадцать смертников, сидящих со мной на завтраке. В глазах у каждого есть желание идти. Резиновых сапог нет ни у кого. Просто гении. За то у меня с собой на корабле костюм и шесть разных рубашек. Я главный гений.
Кстати о резиновых сапогах.
Разведотряд, в числе трех наших и капитана, садится в лодку, и пускается к берегу, где заботливый экскурсовод уже стоит на песке, встречает нас с телефоном в руке.
"Ох, какая незадача, херачит дождь, до Фролихи идти 8км через горы, болота поднялись, кстати, мы вчера ходили, вот вам видео с тропы, посмотрите"
На видео бежит узкая, неглубокая, выше щиколотки, горная речка. Течение сильное, шумит будь здоров. И прямо по ней зачем-то топает человек.
Говорю, - ну, фигня, тут перепрыгнуть можно, обойти. На меня смотрят внимательно. Отвечают, - нет. Это и есть дорога. Её не обходят. По ней идут.
Немного нахмурившись, я посмотрел на ребят, и пожал плечами, дескать, решайте. Разведотряд отправился на лодке назад, с докладом, а я раздобыв хорошую слегу, пошёл исследовать побережье. Видел в километре импровизированный крест.
На берег постепенно начинают перебрасывать наших. Думаю, ну, блин, дают. Наша с корабля жестом показывает мне на часы, мол, поторапливайся со своей прогулкой. Я дошёл до креста, прочёл "Убереги мя от всякога зла", и правда, не помешает перед таким походом, и обернувшись увидел, что действительно, последняя лодка с нашими бойцами идёт к берегу.
Ребята говорят - ну ниче, пойдем так. Бабуля-гид крутит пальцем у виска, мол, ебанулись москвичи совсем. Мы обижаемся, мол, не москвичи, начинаем спорить, малая включает очарование внучки, и тут из-под полы достают восемь пар резиновых сапог, которые идут по рукам, и примериваются. Переглянувшись с малой, прыгаем в лодку, идём с докладом, дескать, так и так, экипировочка нашлась, разрешите остаться. Кто не хочет - поедет на горячие источники.
Во время доклада приметил дождевик. Если бы не этот дождевик... На мне футболка, и спортивка в одну десятую миллиметра, всё.
Решено. Хотите - идите. Обрабатываюсь репелентом, напяливаю дождевик, и в экспедиционных кроссовках на мембране отправляюсь в путь, захватив малую.
Идти предстояло нормально.
Пройдя 500м я черпанул в один кроссовок так, что хлюпало всю оставшуюся дорогу, и уже было фиолетово.
Какой же нам попался инспектор этого заповедника. Не умолкал ни на секунду. Все понимали, что это, от медведей, но слушали внимательно. Живого медведя мы видели вчера. Следы видели позавчера. А сегодня то и дело встречали кучи, разрытые корни. Была история про чак-чак, и то, что если проезжая Набережные Челны, не привезти его с собой на Фролиху, обязательно будет дождь. И не поспоришь же. Чак-чака нет. А дождик вот.
Дождь и правда херачил, но подниматься в гору, или утопать в болоте - настолько энергоемко, что холодно не было ни на минуту. Под всеобщее порицание я убежал вперёд. Порицание, ибо вот, сейчас там где-то непременно сверзнусь, поломаюсь, испорчу всем отдых.. Без комментариев.
Увидев, как я скачу по скалам и болотам, а может и просто за красивые глаза, инспектор вручил мне свой тридцатикилограммовый рюкзак, и сказал, - можешь идти сам. И я пошёл. И в рот я ебал его рюкзак, мудила. На ближайшем же подъёме подумал развернуться, и всучить его обратно, но было одно но.
Я забыл взять плавки. А трусы я не ношу. А это значит, что, чтобы искупаться, до заповедного озера я должен добраться первым, и окунуться в заповедное озеро площадью 14км2, в чём родила мать. По этому, выкинув из головы лишние мысли, я подтянул рюкзак.
Хеликоптер нихт, попистофали.
В дороге было всё. Болото-мох, в котором ты увязаешь ощутимо так за щиколодку. Скользкие бревна, под которыми течет речка, глубиной в пол метра. Тропа переходила в острые куски гранита, по которым ты топал, стараясь не угодить между ними, протяженностью метров триста без каких-либо намеков на то, куда вообще идти.
Подъём в гору по корням, спуск с этой горы вместе с реками воды. Если чуть утихал дождь, появлялось бесконечное количество комаров-камикадзе, вонзающихся тебе в щи как дротики, лишь бы нанести урон, которые окружали тебя облаком при любой попытке остановиться. В гробу они видели мой репелент.
А ещё цветущий бадьян, целые поля. Его отзимовавшие листья - мой самый любимый чай. Здесь в начале июля здесь середина весны. Цветут ландыши. Байкальские ландыши, с цветками не больше льняного зерна. Но боже, какие они ароматные. Цветут мелкие шишечки пихты, которые я пережевываю от скуки, а ещё хочется пить, но не остановиться, - я реально убегаю от комаров.
Здесь только начинает зеленеть черника. Кстати, её листья вкуснее всех других листьев вокруг. Они суховаты, но с ярким, богатым вкусом, чуть кисленькие, слегка терпкие, и очень долгоиграющие. Больше них мне нравятся только изумрудные, едва высунувшиеся иголочки лиственниц. С ярким дубильным вкусом, тоже чуть кислые, но не такие вяжущие, как еловые. Идеально, - топать свои километры, перекатывая их во рту. Редко-редко цветет брусника. Интересно, что раньше черники. И странно. Ну ладно. Сибирь, я не спец.
Но самое главное - бесконечное количество цветущего ароматного багульника, попали на сезон. В сухие дни в сосновом лесу прямо Стоит этот запах. Его болотная вариация - известный чай Саган-Дайля. Когда наскучивает всё - отрываю его почки, и отправляю в рот. Маслянистые. С очень ярким ароматом, представь, что жуешь веточку бергамота. Только вкуса в них больше.
Говорят, этот лист - прекрасный тоник. Не знаю. Меня тонизируют полчища гребаных комаров, по этому я энергично пиздую с рюкзачищем по камням, спотыкаясь о корни, и жую, что успел сорвать с ветвей, не сбавляя шаг.
Наконец, показался лагерь, и летняя кухня, пирс, и "катамараны" (называют так любой плоскодонный плот). О боже, мне жарко, скорее, скинуть несчастный рюкзак, всё остальное, и нагишом в озеро. Температура воды ну где-то +6. Чуть-чуть теплее, чем в самом Байкале. Не то, чтобы мне было мало дождя вокруг, или воды в кроссовках недостаточно, нет. Это ачивка. Я дошел. Я искупался в заповеднике. И да, я вертел их эту погоду. Я был на Байкале, в самом его сердце, а не сбоку с припёку.
Начинают подтягиваться мои. Включили реактивную тягу, что ли, или это инспектор их так тянет за собой. Я мокрый весь. Вытираюсь какой-то травой, и курткой, ибо мокрая и так (дождевик не пропускает влагу не только снаружи, но и изнутри, а вспотел я по дороге некисло). Не вытирается нихера, натягиваю мокрые штаны на мокрого себя, вуаля, абсолютно мокрый я встречаю, в принципе, достаточно мокрых своих. Регулярно похлопывая комаров на своём голом торсе.
Они разводят костер, заваривают в котелке чай с сорванным по пути смородиновым листом, и, собственно, Саган-Дайлём, малая распаковывает контейнеры с заботливо собранными нам коком бутербродами. Мы вонзаемся в них, пьём горячий чай, скидываем кто какой может шмот, сушим его. С нас валит пар прямо с штанов, курток, кофт, мы громко смеемся, и начинаем отогреваться.
Ну что, назад, или на водопады? - спрашивает инспектор.
Мы смотрим на небо. Спрашиваем - на эти вот, водопады? Дождь, блин, без шуток.
Предлагается идти по озеру час на катамаране против ветра, температура опускается к 10 градусам цельсия, но слава Богу, мы отогрелись.
Конечно же на водопады! Якорь нашему капитану сами знаете куда! Мы на Байкал приехали, или где? Мы дошли до Фролихи, и что, потрогаем водичку, и назад? Ага. До талого. Вперёд!
Надо сказать, что охуеваю я капитально. Я вроде чуть подобсох, но сев на катамаран, снова намок. На воде холодно писец. Ветер. Я максимально заворачиваюсь в дождевик, и вспоминаю уроки Беара Гриллза, как правильно дышать, чтобы экономить тепло, когда он выживал на крайнем севере без одёжи.
Не подаю ни единого вида, потому что больше всего я в ахуе со своих городских товарищей, которые всю жизнь за компами, носа в горы не кажут, а тут, дождь, холодина, кругом медведи, а они шпарят как ужаленные навстречу приключениям. Вот не мне тут расклеиваться.
Виды - абзац. Это отвал башки. Горы, высотой в километры. На верхушках лежат ледники. Их, в несколько уровней, слоями покрывает туман. Озеро Фролиха полностью окружено горами. Оно - два сошедших с них ледника. И кругом сосны. Песчаные пляжи полностью скрыты чистейшей прозрачной водой, уровень которой поднялся. Над водой дымка. И мы не торопясь рассекаем её на плоту, площадью с хорошую однушку. Под нами снуёт местная рыба, омуль, хариус, и какой-то, обитающий только в этом озере (поскольку не может из него выплыть), давачан.
Инспектор рассказывает про девчонок, которые сюда приезжают, про йогов, и про то, что я могу просто взять летом палатку, доехать до Северобайкальска, оттуда час ходу через Байкал сюда, и пожалуйста. Стой с этой палаткой сколько угодно здесь, на берегу заповедного озера. Ешь ягоды, грибов до жепы. А что... Когда заебут, возьму палатку, спальник, и сюда. Погоды хуже точно не будет.
Мы, наконец, причаливаем. Ну как причаливаем. На берегу просто смешанный лес. Снимаем спас-жилеты, на которых сидели, прячем их под деревья, в надежде, что не намокнут. Свой комплект спас-жилетов оставляем на себе, идём прямо в них, ибо так теплее. Мне эта идея нравится особенно, спасик - самый теплый элемент моего гардероба.
Пока капуши на берегу капушничают, я впереди команды всей со своей слегой уперся в сошедшие вместе с ледником гранитные глыбы площадью несколько гектар. Тропинки среди них нет, куда идти - неизвестно. Дождавшись ребят, госинспектор показывает мне направление, и я пришёл. Абзац. Там такое болото, что люди даже в сапогах не могут пройти. Обходим импровизированной дорогой по скользким камням. Снова медвежьи кучи. Свежак.
Комаров становится всё больше, по этому я натягиваю потуже капюшон дождевика, и чувствую, что начинаю глохнуть. Слышится шум бегущей воды, плеск, и звук того-самого водопада. Точнее, водопадов, и бесконечных горных речушек, через которые ты перепрыгиваешь, или переходишь по склизким стволам деревьев, где один невнимательный шаг будет значить, в лучшем случае, перелом.
Срываю лист черной смородины, говорят, здесь её называют Каменка. Она особенная, - трогаешь лист, а после него пальцы то ли масляные, то ли смолянистые, липкие, и пахнут этой черной смородиной так, что кружится голова. Жую её небольшой кусочек. Малая набивает этими листьями карманы, а госинспектор говорит ей - на корабль нельзя. Можно, только если будешь использовать их на территории заповедника.
Подходим к практически отвесной скале, градусов шестьдесят, местами восемьдесят, уклон. Я подошёл первый, сную вокруг, ищу где бы повыше забраться, чтоб вид покозырнее. Наш провожатый велел мне подождать "вон там", "потом наверх полезешь". Я, ужасно гордый мыслью, что именно я полезу наверх, забрался на возвышенность, уперся слегой в огромный валун, и, подобно герою древнегреческого эпоса, встречаю своих товарищей, взглядом вдаль.
Немного пофоткав красоты вокруг, я оборачиваюсь, смотрю - а они с инспектором уже поднялись на эту гору выше меня. При том в месте, в котором я подняться не решился. Повторяюсь, со мной в команде шел параноик-паникер, молодая мамаша, обычный повар, пара пенсионеров, ну ок, одна фитнес-тренер, и братан, который поднимался на Эльбрус. На мой взгляд, команда не располагала к экстриму. Не в ливень. Не в +12. Не в арендованных сапогах не по размеру.
А экстрим был реальный, ибо вот я стою перед скалой, по которой забрались все, и туплю. Ставлю ногу, она соскальзывает. Цепляюсь руками, а выше подтянуться некуда. Поднимаю голову - ребята всё дальше. Да ебаный в рот, ещё не хватало отставать от планктона. Бросив палку, рассердившись, практически лёжа на этой скале, я забираюсь на неё, проводя больше времени на четвереньках, чем на двух. Как, собственно, забирались и все. Глазами я нахожусь прямо перед здоровым гранитным валуном, на который мне ещё предстоит залезть. Пауза. Мох. Как же удивительно он цветёт. Вдох полной грудью, задорная улыбка, и дальше вверх.
Догоняя, обгоняя ребят на скале своими маршрутами, я поднялся к водопаду.
На абсолютном приколе подкатываю к нашему гиду, говорю ему, - Йо. Ну че, купаца? - Вокруг бесконечная мряка. Холодина. Четыре часа обратной дороги, час из которых по ветру на воде. Я ожидал услышать от него что-угодно, например, "Не делай глупостей", "Ты что, сдурел", "Нельзя/Не положено/Поломаешься - я тебя не потащу". А хотя нет. Последнюю фразу он бросил мне ещё в начале пути. Но он ухмыляясь протягивает руку, указывает ею на спрятанные под камнем резиновые тапки. Говорит - "Пожалуйста".
Водопад оглушает нас всех. Особо не разговариваем. Повар и Эльбрус видят, что я начинаю снимать с себя куртку и шмот. Улыбаемся. Я в шоке смотрю, что они следуют моему примеру.
Понимаю, что плавок нет, и что я либо стою под водопадом в штанах, либо упускаю этот редкий шанс. Надо сказать, что я сильно рассчитывал на тепло, вырабатываемое телом в движении. Единственной проблемой был неподвижный час под ветром на воде. Но упускать возможность не хотелось совсем.
И вот, я, вручив Эльбрусу телефон для видео, поскальзываясь на острых камнях, стою под водопадом. Прежде всего - страшно. Вода буквально(!) прибивает тебя, инстинкты кричат, что ещё секунда, и ты не сможешь разогнуться, тебя просто вобьёт в эти скалы бесконечным, могучим потоком воды.
Что было дальше... Всё то же самое.
На плоту жался к теплой малой, а она обнимала меня за спасик, и типа грела, хаха))
Сушиться опять у костра, чай в котелке, бутерброды, каждому по четвертинке яблока.
А ещё я нашёл поляну этих ландышей. И набил ими целый карман, в руках же нельзя, дважды запрещёнка (нельзя выносить с заповедника зелень, да и вообще, краснокнижная, ж, вещь).
За то вечером они благоухали у кровати очаровательной женщины.
Добрался на пол часа раньше остальных. Меня гнали комары.
Потом была баня. Прямо на корабле. В Байкал, после неё, в тот день я не прыгал.
