Фарс: «Человек без инструкции»

(или как жить, когда в тебе слишком много тебя)

Я разный.

Иногда настолько, что сам себе не подхожу.

С утра — серьёзный, к вечеру — философ, ночью — человек, который вдруг решил понять жизнь в три часа без причины.

Я цельный.

Но если присмотреться — разваливаюсь на версии.

Версия «надо держаться».
Версия «да пошло оно всё».
И версия, которая сидит где-то внутри и просто хочет жить.

Они редко договариваются.

Я неудобный.

Для людей. Для систем. Иногда даже для себя.

Слишком тихий, когда нужно говорить.

Слишком громкий, когда лучше промолчать.

Я могу любить и злиться одновременно.

Могу завидовать и восхищаться в одну секунду.

У меня внутри — весь спектр эмоций, как палитра, которую забыли ограничить.

И, если честно, мне это нравится.

Я не понимаю границы.

Они как заборы, поставленные посреди поля.

— Сюда нельзя.
— Так не принято.
— Так не живут.

А я смотрю и думаю: — А если попробовать?

Мне неловко не знать мира.

Как будто я родился с правом ходить везде.

Буэнос-Айрес где-то дышит, Нью-Йорк не спит, Лондон ждёт, Париж просыпается без меня.

И это странно.

Я хочу идти.

Не туристом. Не гостем.

Просто быть.

Говорить на ломаном языке, смешивать слова, улыбаться, не понимать половину, но чувствовать всё.

Иногда я думаю, что я сам — искусство.

Не в смысле красиво.

В смысле странно.

Во мне слишком много всего:

Есенин с его болью,
Уитмен с его свободой,
музыка, которая вдруг накрывает,
картины, в которых я себя узнаю.

Я живу как коллаж.

Сегодня — читаю.
Завтра — таскаю дрова.
Потом — думаю о вечном.
Потом — ем арбуз и смеюсь, как будто ничего не существует.

Я могу ночью писать, утром не спать, днём устать, вечером снова начать жить.

Логики нет.

И, возможно, в этом логика.

Я падаю в траву, раскидываю руки, смотрю в небо и думаю:

— Это вообще нормально?

И сам себе отвечаю: — Нет.

Но красиво.

Я не знаю, какой я «настоящий».

Потому что настоящий — это всё сразу.

И тихий, и громкий, и добрый, и злой, и потерянный, и живой.

И если однажды всё это закончится —

я не хочу умирать правильным.

Я хочу умирать насыщенным.

Чтобы внутри было: смех,
глупость,
любовь,
ошибки,
дороги,
люди,
мысли,
жизнь.

И чтобы в последний момент я подумал:

— Ну да…
странно прожил.

Но зато — жил.