Это
мой муж. Это мой муж, данный мне Богом.

Мы жили с ним как могли, мы
совершали ошибки и глупости, мы не могли простить друг другу маленькие
слабости.

         Мне всегда казалось, что мы живем неправильно. Что где-то
есть другая жизнь – правильная. И мы даже иногда видели ее, эту красивую и
правильную жизнь. До нас доносилась музыка из той жизни, запахи, шелест голоса.
Голоса тех, счастливых людей, которые живут правильной жизнью. Мы даже
немножечко касались этих людей. Да, да это не выдумка, не сказка. Ведь все эти
люди действительно существуют и эта жизнь тоже существует. Страшно отчаянно
хотелось стать таким же красивым человеком и жить такой же красивой и
правильной жизнью, но она всегда ускользала из рук и именно от тебя.

         И вот ты начинаешь злиться и думать, что тебе что-то мешает:
неправильный муж, плохая работа, не та страна, но нельзя уехать из этой жизни
или из этой страны, потому что это твоя жизнь и твоя страна. И ты можешь,
можешь жить только своей жизнью. Только так.

         И вдруг приходит мысль, что ничего нет. Ни красивых стран,
ни правильной жизни. А есть только то, что есть. И мы будем жить дальше. Мы
будем радоваться нашим неправильным праздникам, любить наших неправильных
мужей, лучше которых нет на всем белом свете и наших сварливых матерей и наших
детей – неудачников…

         Потому что это наша счастливая жизнь!