Впервые за долгое время мне не хочется читать. Лишняя строчка, слово, буква, кажется, не влезают в сознание. Оно же, защищаясь от рвотных позывов, старается не видеть их, не смотреть даже на эти знаки, которые я записываю под его диктовку. Лучше лишний раз не видеть, не понимать. Даже не помню, когда такое было в последний раз. Перенасыщение, какое-то непонятное молчаливое желание пресечь поток «мыслей извне» и, смакуя, разложить по полочкам «мысли внутрях», что успели накопиться и перемешаться — новенькие, блестящие, яркие с пыльными, блёклыми, стереотипными. И весь этот сраный хлам в моей голове не пропускает ни единой новой строчки.

Следовательно, отписываюсь я возмущения ради. Информационный век, такой шаг, столько доступных знаний, а разум захлопывает дверь и ворчит о том, как много мусора я, бабский вариант Плюшкина, уже притащила в наш с ним дом. Обидно.