Я пришел с одной, но точно трахну двух
Я сегодня точно самый пьяный тут
На танцполе ночью явно я умру
Все было так, как будто надо почти умереть, чтобы тебя полюбили. Как будто надо зависнуть на самом краю — чтобы спастись.
»—Чак Паланик
Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько… Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, — мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда.
И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит. Потом приходит неизбежное чувство вины — кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только от того, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас. А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды.
Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так, век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
Николай Гумилев
Осень. Как можно охарактеризовать такое понятие? Многие скажут, что осенью прохладно, льют дожди, птицы улетают на юг, люди собирают урожай. Да, это верно. Но если углубиться дальше внутрь, разве это все? Конечно же, нет!
Проходит время. Год за годом, день за днем. И всегда всего четыре времени года. Зима, весна, лето и осень. Они неизменны. Как были, так и есть.
Сейчас на дворе осень. Прошло первое сентября. Дети собрали свои книги в рюкзаки и устремились в школу. Да… Осень. Я даже не знаю, как объяснить смысл данного слова, хоть оно и на слуху у каждого человека. Осень выдает много новых красок. Желтеет листва, после опадает сдутая ветром на черную землю. Уже деревья шумят по-другому, птицы щебечут не так. Солнце заходит раньше, а восходит позже.
Многое остается неизменным, но не все. С каждым годом я старею, стареют другие и жизнь уже не та. Не та, что была раньше. Появляется какая-то грусть на душе, неясность, печаль особенно осенью. Отчего и почему так? Возможно, из-за ее самой? Трудно ответь на вопрос, ответа которого, ты не знаешь.
Сейчас осень. Я пишу и пишу. Мысли еле-еле приходят в голову, не хочется им суетиться.
Вспоминаю, как раньше мы веселились. Еще тогда, в детстве. Дети собирались в свои маленькие компании, начинали бегать, играть, прыгать. А сейчас? Попробуй выйти на улицу и начни бегать. Прохожие будут вертеть пальцем у виска, да и милицию могут вызвать. Неужели не все взрослые хотят побыть иногда детьми?
Осень, осень. Я не в силах описать тебя такой, какая ты есть наяву…
