Мой дедушка умер 2 года назад.
Я очень любила и ценила его за потрясающее спокойствие и принципиальность, которая иногда граничила с упертостью.
Я, к сожалению, не попала на похороны, да и о смерти узнала на пару дней позже — берегли родные. До вчерашнего дня я никогда не грустила о нем. Просто не воспринимала его смерть всерьез — и все. Для меня он всегда был жив. Пусть даже где-то далеко, не здесь.
Мы разбирали с бабушкой старые альбомы и документы. И на одной из альбомных страниц я наткнулась на почтовый конверт, на котором его неаккуратным почерком было выведено: "Мои любимые на всю жизнь". А в конверте фотографии. Бабуля, мама, тетя, сестра и я.
Теперь я понимаю, что любовь, как и память может жить очень долго. Преодолевая саму смерть.
История с конвертом. Потрясающе...
Я зацепилась на фразе: "я, к сожалению, не попала на похороны, да и о смерти узнала на пару дней позже - берегли родные."
Не знаю правильно ли это - вряд ли, но это уж точно странно. 16 лет не такой уж и возраст маленький, чтобы этот процесс мог как-то травмировать. Да и как это можно было скрыть? Тем более, что дедушку ты так любила безумно, и не дать возможности тебе с ним попрощаться...Нет, я этого не понимаю. Может быть я даже завидую немного тебе, не знаю. Потому что я уже раз 7 была на похоронах родственников, и очень близких, и не таких близких. И для меня этот процесс, которого я со своей впечатлительностью и фантазией боюсь до идиотских приступов страха, когда я потом месяцами плохо сплю и в каждой тени ищу силуэт крышки гроба и профиля покойника, становится (эти жуткие слова)...привычным. Уж слишком часто он был. И я каждый раз боюсь его всё больше, да и родители никогда наверное и не задумывались о том, чтобы как-то скрыть трагичные новости. Потому что это жизнь, и она не вечна.