Мне кажется порой, что я уже сотню лет тебя знаю, что ты уехал по делам,а я дома тебя ожидаю, я ревную к тому, что кто то может на тебя смотреть, видеть, как ты улыбаешься или смеешься, к тому что, кто то может видеть тебя и изучать глазами как этого хочется мне,к тому что кто то может видеть твои чудесного цвета глаза так близко,что у меня захватывало бы дух, у меня дико воют чувства собственности и тебянадобности, у меня голова разрывается от потока мыслей о тебе ,различного содержания, знаешь...в больнице стихи не пишутся совсем,будто стены не дают мыслить рифмами, я читаю книгу, которую ты мне советовал и она мне нравится, все, что ты мне советуешь мне нравится,от тебя я не жду подвоха,от тебя только искренность и теплые слова,ты мой мягкий плед,мой медовый торт,мне дико хочется говорить тебе "любимый" и "мой" как бы боязно не было, хочется быть рядом и запускать пальцы в волосы, смеяться и прижиматься к тебе пропихивая холодные лодыжки между твоих ног, как то все это ванильно и розово,но блин как же срывает башню от нежности к тебе которая меня накрывает с головой...я просто больна тобой...прости за излишнюю откровенность и то что тороплю события кажется...скоро все наладится и уляжется, просто потому, что ты так мне говоришь...и я тебе верю,а это главное