Самая жуткая измена это писать стихи другим. Совсем не знакомым, случайным прохожим, ни капли тебе не родным. Это хуже чем секс, и поцелуи, это душу ты отдаешь. И в этот момент лишь понимаешь что все это фальш, дымка, лож. И так отвратно становится, что тебя начинает тошнить словами. И откашливается и плюется чувствами, что были между вами. Сосуды пустеют, вены лопаются и кожа облазиет с плечь. Нет больше ничего, ни желания, ни вожделения, ни тайнх встреч. И все прохожие стали серые, как дешевые газетные листы. Я вглядываюсь в их пустые плоские лица, они все не ты. И этот в шляпе не ты, и не один из тех в кожаных куртках. Я ищу тебя в магазинах, витринах, метро и окурках. Сползаю по стенам спиной и удивляюсь судьбе... Прости что не с тобой, и стихи пишу не тебе...