Самое отврательное, это скучать и по тому и по этому , сегодня один, а завтра другой, и так тошно от этого, противно так, что выгибаешься дугой, и вдоль плинтуса по комнате ходишь отмеряя шагами мысли, и понимаешь, что все остыло, погасло, потухло, стухло, сдулось, что чувства закисли, что все, финиш , конец, тупик стенка из кирпича. Что каждый второй мужик устав скинет тебя с плеча. Сбросит устало, как пиджак после работы, стянет с шеи как галстук, швырнув куда то в сторону, а тебе уже не больно, не плачется, не скулится, абсолютно, сто процентно поровну, и вот наверное это апогей, пик, вершина, финиш. А ты все еще стараешься, пытаешься, собираешь себя в единое целое и снова с кем то половинишь. Потом сидишь в углу и молишься, сама с собой борешься, лишь бы не было больше ничего, и уже просишь сама того не замечая, что б не было больше никого, а на столе две чашки чая.