И каждая снежинка, как Кижи,
Как кружевницей сделана умелой,
Как тонкое стекло моей души.
И этот снег нам будто помогает
Переступить без спешки в Новый год...
Он падает с небес, кружит, летает...
Он за собою нас в мечту зовет.
И будет он и лучше, и удачней,
Ведь с белым снегом он пришел к нам в дом.
А воздух чист, морозен и прозрачен...
Земля объята новогодним сном.
Ждать это искусство, которое для меня непостижимо, как полотна Пикассо или Дали. Я знаю, что это красиво, это ценится очень высоко, но сама этого не понимаю. Может не доросла еще?... О, боги! А если и не дорасту?!
Я не берусь понять, чего ты хочешь.
Наверное, ты сам понять не мог,
Когда однажды темной стылой ночью
Меня прогнал жестоко за порог.
Нет, не из дома выгнал, а из сердца,
Повесив сто запоров, спрятав ключ.
Теперь я проклинаю эту дверцу!
Зачем ты так язвительно колюч?!
Я не берусь понять, во что ты веришь.
Какому шлешь молитвы божеству…
А боль мою всей Верой не измеришь,
Ведь на тебя молюсь я наяву!
Ведь только ты в моих мечтах и грезах.
Я на коленях пред тобой склонюсь…
Тебя я вижу в листьях, травах, росах!
В тебе моя религия, клянусь!
Я не берусь понять, зачем прощаю…
И ты прости за эту блажь мою.
И все твои слова я возвращаю,
Свободу от себя тебе дарю…
Но как же больно! Не сопротивляюсь.
Я в этой мгле кромешной остаюсь…
Я за любовь мучительно цепляюсь,
Но вот понять, как прежде, не берусь.
Как, все-таки, необходимо быть кому-то нужным. Знать, что кто-то тебя ждет,
думает о тебе. Находить в этом, близком тебе человеке, отдушину. Ощущать себя
любимым.
А если теплоты и нежности нет. Проснулся однажды и понял, что ты пленник
собственного одиночества. Вроде бы есть рядом родные и близкие, а ты одинок. И
ничего тебя не радует, и ничего-то тебе не нужно. Будто утерян смысл жить, с
кет-то общаться, радоваться каким-то, некогда важным, мелочам…
И что прикажешь делать? Пустить все на самотек?
Поглубже забраться в свою раковину, чтобы защитить ею собственное разочарование
и обиду на весь белый свет? А кому от этого станет легче? Точно не тебе. И никто
тебя не пожалеет, не надейся. Ты будешь медленно умирать под панцирем, посещая,
при этом, работу, друзей, театры, в конце концов… Только будешь делать ты все
это, не чувствуя вкуса, не ощущая всех красок и запахов жизни.
Нам важно
знать, что мы нужны. Иначе смерть. Медленная…мучительная… душевная смерть…
Живите же, люди!
