Это глубоко, брат, где-то под сердцем лежит.
Я сыт по горло теми, кто над нами стоит,
Теми, кто дышит в затылок, заставляя куда-то спешить,
Предоставляет нам выбор, но это ничего не решит.
Каждый, ведь, хочет с этой отравы нажить,
Любой проповедник кричит то, что он не грешит,
Бросает в лужи слова, ведь это игра,
Не важно, брат, где ты: Ё-бург или Москва.
Вместе с дымом табачным я взлетаю легко,
Я выбрал эту дорогу, от дома уже далеко.
Серые тени пытаются нам насолить,
Но ведь ты понимаешь, что нам нечего с ними делить...