Простуженный город. Осенний август. И тусклый свет фонаря в окне. Этой ночью по переулкам гуляет Фауст. А бремя не спать опять достаётся мне.
В кручине неволи объятий остывшей ночи, я снова встаю и лечу мотыльком на свет.
Я знаю, уже наизусть, его угловатый почерк,
В сотне тысяч окон он оставил изящный след.
Люди спят, время кротко ползёт по минутам,
По крупицам пытаясь опять собирать долги.
Её зоркий взгляд. Ухмылка старого плута:

Вот мой стих.
Наконец.
Муза, забери.

7 авг 2019, ночь