Касания, взгляды, фразы 

Сцепились в тугой клубок. 

Устав, обезумев, разум

Обрушит на нас потолок.

И длинные тонкие пальцы

Не смогут нажать на курок.

Слетает защитный панцирь.

Стихов не напишешь впрок.

Ведь чтобы узнать сомненье, 

Мне хватит и пары строк. 

И кожей почую волненье - 

Мой старый, избитый урок.

И нервы на плоть оголяться, 

Ведь ты для меня - порок. 

Хотел бы уже не влюбляться,

Да что-то опять не смог.

16 дек, ночь

Время быстро пройдёт. Не успев оглянуться, неслышно придёт февраль. Месяц боли и бессмысленной белой тоски. Плацкартные полки, пейзаж, уносящий в даль. И то расстоянье, когда мы так были близки. Печаль твоих глаз и пропасть пустых речей. Лишение смысла, поддержки и всех опор. Ночной поцелуй, тревожащий до костей. Не время сомнений. Решившись - стреляй в упор.

5 дек, ночь

Когда корона снимается с головы, и сильные прежде руки стремятся вниз. Когда короли переходят опять на вы. И едкие фразы срываются как карниз.

Избитые рифмы
Бессвязных стихов -
Разбитого сердца осколки.

Черчу я пером,
Как в кожный покров
Ты медленно вводишь иголки.

В 21 начинаешь ценить. Полусладкое красное, кантри и блюз. Почти не куришь и не красишься красной помадой. Берёшь себя в руки. Поступаешь в престижный вуз. Не бьёшься в истерике. Не воешь с тоски и досады.

Уходишь сам и учишься отпускать всех тех, кто не хочет/не может/умер. Начинаешь ценить ярый блеск в глазах. Готовность рвануть на край света в любую минуту.

Меняешь чёрное на бордо и звон бокала на шум прибоя.

Любить себя, дорожить тобой и знать, что жизнь дорогого стоит.

22 авг, ночь

Простуженный город. Осенний август. И тусклый свет фонаря в окне. Этой ночью по переулкам гуляет Фауст. А бремя не спать опять достаётся мне.
В кручине неволи объятий остывшей ночи, я снова встаю и лечу мотыльком на свет.
Я знаю, уже наизусть, его угловатый почерк,
В сотне тысяч окон он оставил изящный след.
Люди спят, время кротко ползёт по минутам,
По крупицам пытаясь опять собирать долги.
Её зоркий взгляд. Ухмылка старого плута:

Вот мой стих.
Наконец.
Муза, забери.

7 авг 2019, ночь

Кто тебе я? Осколок одной из фраз. Лёгкий ветер, чарующий от тоски. Может завтра, а может не в этот раз. Напишу для тебя я стихи.

Или высеку на скале, хоть и рукопись не горит. Никто не вечен, никто не забыт. Буду помнить, как сладок мед. Как победа приносит боль. Достаю я застывший лёд, разбавляю им свой алкоголь. Понимаю, что я не та. Или может быть ты не тот. Обликаю любовь в слова. Может так хоть она пройдёт? Замедляю стихией пульс. Может снова настал конец? Я сюда больше не вернусь.

21 июня, 2019

Внутри меня живёт девушка. И она единственная, кто ещё жив. У неё было много предшественниц, но никто не смог её пережить. Её пальцы скользили по струнам гитары. Но когда разжигали костёр, она готова была её сжечь до тла. Она была влюблена. Хотя и не было в этом ответа. Хотя в руках пылал алкоголь, а на улице лето, она понимала, что она не та. Её любовь была музой. В равной степени как и болью. Основой всему. И её самой. Влюблённость давалась слезами и кровью. Но в той же степени делала её живой.

(но в той же мере сохраняла её живой) 

24 июня, ночь. 

Внутри меня жила девочка. Она писала диплом. Потом у неё сдали нервы. Она вылила всю свою кровь и смешала её с молоком. Она хотела выйти в окно, но был всего-то второй этаж. Она рисовала картины, размазывая гуашь. Любила играть на гитаре до стертых пальцев. Пила шампанское из горла. Считала, что её ни на что не хватит. Читала странные книги, такие как она сама. Её пугали вороньи крики, да и любые звуки с утра. Она хотела сбежать от этого мира и слушала никого нет дома, всё сильнее погружаясь в свой глубокий омут.

7 июня