Обычное утро. 

Вот только не помню как я встретил этого человека. 

Мы шли по улице. Это та дорога, по которой я обычно иду на работу.

- Так, значит, Вы могильщик? - спросил он.

- Да, так и есть. Я потомственный могильщик, - ответил я ему с какой-то усмешкой, - отец мой, дед мой были могильщиками, я их поддержал, продолжил семейное дело.

- Хм...странный Вы человек, - сказал он с каким-то подозрительным спокойствием.

Меня почему-то передёрнуло. В голове сразу вопросы: почему? что плохого в том, что я продолжил семейную традицию?

- Почему странный? - усмехнулся он, - Вы же боитесь. Зачем тогда Вы там работаете? Понятно, конечно, что, если отец сказал, то Вы, как послушный сын, выполняется все команды, но всё же.. Отца Вашего уже давно нет в живых, могли бы Вы сменить свою работу?

Шок. "Откуда он знает, что я боюсь? Откуда.."

Этот утренний холод. Эти похоронные мессы. Эти откапывания могил. Эти закапывания могил.

С самого детства я присутствую там. На кладбище. Иногда мне кажется, что я даже больше нахожусь на кладбище, чем дома. Покойники, крики страдающих родственников, холодный песок, венки.

Да, я действительно боюсь, что однажды на этом кладбище, где похоронены отец и дед, окажусь я. Не могу объяснить этот страх перед сырыми могилами, но я боюсь, что этим рыхлым песком однажды засыпят и меня.

- Сегодня всё закончится! - ворвался в мои мысли незнакомец.

Я пришёл. Очередной похоронный ритуал.

Почему так много знакомых лиц?! 

Ах, да, сегодня я умер.

P.S. Из головы.