Мы безумие садим на трон искусства,
Искажаем реальность на бумаге пером,
Словно уродуя лицо чьё-то ножом.
Мы не фрики, не моветон,
У нашего бога собственный трон:
Чёрный, в порезах на теле рассказа,
Аккуратных, как операция глаза.
Над нами смеются, нас убивают:
Жгут наши строки, смысла лишают.
Но мы будем чертить линии крови
В тюрьме, куда ссылают изгоев.
И пусть мы умрём, пусть нас забудут,
Строки наши сами жить будут:
Они прокляты злом, что вы принесли,
Они не так сильно безумны, как вы.
