Снова и снова мы вынуждены слышать грохот, с которым закрывается дверь за твоей спиной. Дверь темницы сомнений. И остаётся только чертить кровавые круги на полу, надеясь, что их найдут, что их поймут. Что твою боль разделят, выпьют всю чашу и... уничтожат. Порой так хочется просто рассказать всё. Всё, что накопилось, мучает, терзает, убивает. Я ведь здесь. Правда?
У людей есть такое противное свойство - не выполнять своих обещаний. Не стараться. Возможно, им просто стоит задаться вопросом: "Зачем обещать, если ты не можешь этого сделать?".
Когда-нибудь я смогу сломать тюрьму сомнений, которая вновь и вновь хочет крови, скрипя петлями у меня в душе. Когда-нибудь, я смогу стать собой, забыть, что такое разочарование и прочие состояния, которые оставляют бесчисленные шрамы на трансцендентальном теле. Когда-нибудь я просто умру. Но я ведь ещё здесь... Правда?
