Строка, строка, ещё строка. Как много должен я писать? Строка, строка, ещё строка. Как долго должен я кричать? Мне кажется, что все слова, сказанные мной, всего лишь отражение. Мне кажется, что там, за глубиной зеркал кривых, могу найти я чувства и отбросить все лишения. Мне хочется спать.

 Строка, строка, ещё строка. Как жаль, что это ты не видишь. Строка, строка, ещё строка. Как жаль, что в землю ты зарыта. Я вновь пишу тебе письмо, в котором запечатал счастье. Открой его, проснись, прошу. Смахни ветром перемен ненастья. И, уничтожив нигилизм, ты в мире сим построй систему власти. Мне больно дышать.

 Строка, строка, ещё строка. Ты знаешь, сказочник пропал. Строка, строка, ещё строка. Я его в шкатулку запер и её убрал. Прости меня, я знаю, ты его любила. Прости меня... Прости, но лучше б его ты забыла. Я больше не хочу читать всем смерть. Ведь в буквах каждый может отыскать себе ответ. Мне страшно жить.

 Строка, строка, ещё строка. Вот и родился новый день. Строка, строка, ещё строка. Я просто буду здесь, как тень. Но вот закончена страница. О, Нет! Что здесь за бред? Я рву и жгу, как разъярённый зверь. Сегодня я начну сначала. О, да, у этой эпопеи нет конца. Мне кажется, что идеальных строк и не бывает. Но я ведь обещал. Мне больше не нужна тоска.