Сверкнула молния, осветив зловещим светом ограды и надгробия, заставляя деревья отбрасывать коварные тени, складывающиеся в образы странных созданий и чудовищ. Около одной из могил стоял человек, внимательно рассматривая совсем новый не тронутый временем памятник. Незнакомец был одет в длинный чёрный плащ, полы которого покрывала грязь и дорожная пыль. Глубокий капюшон полностью скрывал лицо мужчины, а в руках он держал лопату, на черенке которой была заметна свежая земля.

Первые капли дождя неуверенно упали на землю, и уже через несколько минут вниз обрушилась стена воды, разбиваясь о камни, барабаня по железу и пузырясь в лужах. Незнакомец снял капюшон, освободив длинные светлые волосы, и закрыл глаза, подставив лицо под поток воды. Простояв так некоторое время, он поудобнее перехватил инструмент и вонзил его в землю.
- Здравствуй, О… - имя, которое произнёс мужчина, растворилось в грохоте грома. – Наконец-то, я снова с тобой наедине. Впервые с того момента, как ты заболела. Помнишь тот день? Как давно это было? Год назад? Два? Для меня каждая секунда, проведённая с тобой, растягивалась в вечность, и я потерял счёт времени, пока ты была со мной. А потом… они забрали тебя: бесконечные анализы, операции, деньги, деньги, деньги - вот то, во что превратилась наша жизнь. Ты стала центром внимания многих людей. Ещё бы: девушка, заболевшая таким редким заболеванием. Тебе это нравилось, правда? Ты всегда любила внимание. Как богиня, которой жизненно необходимы молитвы и молящиеся.

Незнакомец рассмеялся собственным мыслям и принялся копать, продолжая монолог:
- Помнишь, как перед самой смертью ты спросила у меня: «Что такое любовь?» Хороший вопрос, на который я не смог ответить. Стоял перед тобой и молчал, пытаясь собраться с мыслями, - копающий смахнул мокрые волосы с лица. – Я долго думал и, кажется, нашёл ответ. Знаешь, люди относят к любви странные вещи вроде поцелуев, объятий, тёплых слов или секса. Это всё… так низменно. Не каждая бомба водородная, верно? Никакому чувству нельзя дать чёткого определения, если оно не субъективно, но уж точно нельзя чувство описать действиями. Конечно, прелюдия всегда идёт с любовью в комплекте. Как дополнительный бонус. Но любить нужно не благодаря им, а вопреки. Люди обмениваются болезнями, извиваются в кровати, пытаясь доставить друг другу платоническое удовольствие, проводят время вместе. Но для чего они это делают? Разве это и есть Любовь?

Человек продолжил копать молча, словно задумавшись над чем-то. Спустя некоторое время он улыбнулся:
- Ты ведь тоже не знаешь ответа на свой вопрос, правда? Всегда полагалась на меня. Все решения и советы искала в моих суждениях. И как, тебе это помогло? Ты сейчас лежишь здесь мёртвая, насыщая эту землю ещё одной порцией трупного яда. Хороший конец хорошей жизни, не считаешь? Как сказал бы один человек: «Мораль сей басни такова: если ты неудачник, то это - судьба», - мужчина остановился и грустно улыбнулся. - Да, верно. Тебе просто очень не повезло. Люди ведь такие разные: многие даже живут, полагаясь на какие-то абсурдные идеалистические идеи. Кажется, ты всегда любила цитировать им Гольбаха*. Помнишь? А они… Они просто говорили, что мы глупы. Что у нас нет своего мнения. Но лучше не иметь никакого мнения, чем обманывать себя. Именно поэтому я не мог дать тебе ответ: я боялся, что все эти слова станут самообманом, под который я буду подстраивать нашу жизнь. А я не хотел ничего менять, ведь мне нравилось проводить с тобой время, касаться тебя, слышать твой голос. Да, я бы продолжал любить и без всего этого, но тогда, в моменты нашего единения, эти телодвижения казались такими необходимыми и нужными. Вот где царит настоящая, естественная ложь нашего сознания.

Мужчина снова расхохотался. Его уже не было видно, но периодически из ямы вылетали очередные порции земли.
- А потом тебя закопали… Все эти лицемеры, что крутились вокруг, чтобы их заметили и записали имена в твою историю. Никого из этих «друзей» не было на похоронах, представляешь? Говорят, что кто-то отключил тебя от аппарата жизнеобеспечения. Наверняка, один из этих ублюдков. Шакалы почуяли, что из тебя нельзя выжать больше популярности и выбросили за ненадобностью. И ты встретила Смерть. Интересно, какой он** на самом деле? Расскажи мне потом. Только не забудь.

Лопата ударилась о дерево, и человек победно воскликнул. Аккуратно расчистив крышку гроба, незнакомец принялся отламывать её.
- Потерпи ещё чуть-чуть, любимая. В этот тёмный воскресный вечер*** мы снова будем вместе. Ты ведь ждала меня, правда?
Мужчина наконец-то оторвал крышку и аккуратно положил сбоку.
- Здравствуй, любовь моя. Наверное, это неправильно – вламываться вот так вот, но я ведь не ответил тебе на вопрос, а это - непростительное поведение с моей стороны. Ты так не считаешь? Ведь любовь – это не подарки, розовые тона, поцелуи, дорогие побрякушки, прелюдии, внимание или обязанности. Любовь – это… - незнакомец протянул руку и помог девушке сесть. – Любовь – это жизнь. Даже после смерти.

---------------------------------------------------------------------
* имеется в виду цитата Гольбаха: «Если незнание природы дало начало богам, то познание ее должно уничтожить их».
** в романах Терри Пратчетта о Плоском мире Смерть мужского рода.
*** имеется в виду венгерская песня Szomor Vasrnap или Gloomy Sunday, переведенная на русский язык, как «Тёмный воскресный вечер».