Бывало ли у тебя что ты, сбив с ног единственного друга которого знаешь 20 лет держишь над его лицом сжатый кулак?

Когда бьешь его так, что кости кулака трещат и ломаются, а кисть набухает и становится похожим на колено?

В этот момент ты понимаешь что потерял все. Разум. Контроль. Нормы.Все эти слова мелькают в голове, и вкус табака кажется уже не таким горьким как раньше. Ты встаешь и под крики "Уёбывай из моего дома, ты сумашедший!" идешь к калитке. Холодно. Термометр равнодушно показывает -20, а ты в весеннем пальто, с мокрыми ногами идешь по дороге, где снега выше щиколотки. Прикуриваешь последнюю сигарету. До твоего дома 120 километров. Обнимаешь сам себя и хочется смеяться и плакать.Около 3 часов ночи. Кричишь сам себе "Сдохну же". И смеешься. Охранная будка закрыта наглухо и пуста. И последняя надежда в тебе умирает. Что в этот момент происходит у тебя в голове? А ничего. Ты просто идешь дальше, дрожа и негромко материшься. Сотовый. Точно. Листаешь записную книгу, а позвонить некому. Все они растаяли. Остались лишь их номера. Порядковые. Автобус пройдет тут может быть часам к трем. До него километров 20. Наверное. Вспоминаешь дорогу. Только бы в ту сторону. Наверное. 

Вы бы позвонили человеку, которого только что осознанно выгнали умирать?

Не думаю.

А он...

Позвонил и забрал на машине. Извинился и выслушал у камина.

"Я когда-нибудь терял?", задаешь себе вопрос ты, когда едешь обратно молча в теплой сухой машине.

Нет. Ничего, кроме себя я не потерял.