Храм из немытой посуды
И разум со мною в ссоре,
Симптомы как у простуды,
Если б не столько боли.
И где ты вчера был важен
Сейчас не играешь роли,
В тюрьму из мыслей посажен.
Приходишь домой обсажен,
Тоска разъедает все тело,
В душе я обезображен,
И жить и надеяться надоело
А воздух сжигает грудь,
И кажется нечем дышать
Тоска отравляет как ртуть
Мне хочется убежать.
И вроде ж мы переживали,Наверное и не такое,
Наверное просто устали
Что небо над нами злое.
тебе ли не знать, что такое иметь возможность свалиться в бездну.
у меня такое впечатление, что ты сознательно ковыряешь свою больную душу.
правду говорят, что в страдании пишутся стихи. очень годно, едрит моё жабо!