Моё время - ночь, ночь когда не надо быстро идти чтобы менялось окружение - оно в темноте или мерцании фонарей, которые выключаются раз в 30 секунд для экономии Собяниным денег на освещение города. Ночь. Ночь это как день но ничего лишнего. Когда оглядываешься и видишь только очертания, силуэты, и думаешь что не видишь ничего. Нет ты видишь все что можешь видеть, минимум, а днем ты думаешь что ему не идет зеленая куртка, что он плохо смотрится в этом пальто или губы, совсем некрасивые губы. Ночь -время, когда отпадает все лишнее, не думаешь о том, что у тебя на кроссовках след от того самого мужика что наступил тебе на ногу не извинившись, именно тогда ты открываешься миру, не зажатый тысячей комплексов, ты один, и это - моя ночь. Ночь помятого времени. 

   Так получается что ночь и день - переплелись и перепутались, завились в клубок и соблюдают баланс. Смешно. Но пока ты спал я написал эти строки. Пока сплю я, ты борешься с днем, толкучкой, и вечным будильником который любишь больше чем свою тещю, или не тещю, или не будильник. Неважно. Это твой день. А ночь помятого времени - волшебный мир где даже в городе-миллионнике несколько запоздалых мух, и всего сотня таких как я, нет, нет не тех кто пьет северное сияние в клубе. А нас, людей из помятого времени.