Она лежала и смотрела в потолок. Мимолётное видение, ворох чувств или желаний. 

Порыв ветра уносил прочь ненужные мысли. Она никогда не знала бы об их существовании, если бы не судьба, если бы не она сама. Как жаль, что вышло именно так. И она никогда не сможет осуществить желаемое. Как тяжело быть то ли высокомерной, то ли "подстилкой", "собачкой". Как же тяжело не врать. Что подумают другие? Не её забота. Остальные так думают. А она заботится. Что я только что написал? Бред. Чушь. Вымысел. А может и правду. Но слишком ванильно, что ли. Я уже не могу, как прежде, подбирать слова. Я просто пишу всё,что думаю. Вот мои истинные мысли. Я больше не хочу писать.