Всегда кто-то это рассказывает. Каждый день, каждый год. Без историй скучно и невозможно.

Всем нужно счастье. Кому-то больше, кому-то меньше, но все нуждаются в нём. Кто-то ищет рай, а кому-то достаточно крыши над головой. У кого-то высокие цели и мечты, а кто-то просто хочет тихо жить, никого не трогая. Кто-то ищет счастье в книгах, а кто-то их пишет, так же пытаясь его найти. А кто-то ищет его в людях. 

Люди... они разные. Хорошие, плохие. Они дают надежду и её же забирают. Такие одинаковые и такие разные. Кто-то просто искал счастье в людях. Отдавая им чуть больше, чем было можно. Радуясь незначительным победам. Но когда они требовали всё большего, требовали душу, больше, чем можно было отдать, счастье уходило. Такое неуловимое, недосягаемое, оно просто уходило. И в погоне за ним, кто-то терял самого себя.

 Тогда он просто устал искать счастье. Кто-то перестал дарить его людям, перестал искать и плакать. Кто-то просто нашёл счастье внутри самого себя. Всё оказалось так просто и так сложно. И этого уже не понять. Уж точно не мне.