Она размеренной походкой

крутила шар своего мира.

Ей дела не было  до тех,

кто из нее творил кумира.

Он жил, как мог: 

не свят, но светел. 

Бывал один... не одинок, 

Но все же - он ее не встретил.

Тянулись годы, а она все реже 

стала улыбаться.

Старела, видимо, и ей

больнее стало оступаться.

Он счастлив был, в его душе

давно безумство угнездилось.

Как хищный маленький зверек

в его сознание вцепилось.

Но вот безликая судьба 

однажды карты все смешала.

И в мир ее, как силуэт, 

его черты дорисовала.

А что потом? Никто не знает...

...в пустынях тоже снег бывает.

ПС: С поэзией у меня, не лучше, чем у тебя  с прозой...Но все же тебе. Наверно-это романтично.