Всматриваясь в окно, заполненное ночной мглой, пытаешься различить хоть что-то, единственный силуэт, чтобы утопить в нем свое сознание. Ибо нет спасения.
Мысли, сменяя одна другую, работают как калейдоскоп. Красочные, угловатые, витражные. Они наматываются друг на друга и сливаются воедино. Точка начала и точка конца становятся единым целым и исчезают. Больше их найти не удастся. Взамен им придут другие - точки, запятые; возможно, даже тире. Придут и так же исчезнут. Останешься лишь ты.Эти долгие неизбежные минуты наедине с собой. Минуты самокритики, самолюбви, самолечения и псевдоизлечения. Этот мнимый инсулин продают на каждом углу. Его не продают, его навязывают. В пачках, таблетках, пузырьках, порошковидный, бесцветный, летучий, для внутривенного использования. Он везде. Он в тебе. Он и есть ты.
Как? Как спастись от спасения? Лунный свет, просачиваясь сквозь шторный покров, освещает тебя. Призрачные руки, угловатые скулы, безумные глаза, выпавшие из глазниц. Лунная рентгеноскопия. Каждый отросток внутри тебя желает вырваться и стать самостоятельной величиной. Не той, которой можно пренебречь, а той, с которой будут считаться. Слышишь? Это болезнь в этот самый миг разливается по твоему телу, топит твою душу. Воздух, воздух!Возможности лежат где-то среди трудностей, но, похоже, они мертвы. Как и сотни идей, так и не родившихся. А она все вертится. Так же, как и прежде. Без скорби, без боли, безумна в своем движении. Возможно, это миллиарды ног, что ходят по ней, приводят ее в движение. И если всем остановиться на минуту, все остановится. Вся эта глупая система. Это чертово колесо. И мы застрянем где-то внизу, а кто-то вверху. Каждый в своей кабинке. Наедине с собой.
А если по существу, то данный пост посвящен движению битников. Это ведь их стиль.
Сам иногда их читаю.