Когда твоя жизнь заключается в операторные скобки, трудно этого не заметить. Но все же какое-то время ты продолжаешь делать все то, что делают другие люди. Только это ничего не приносит. И не уносит, собственно. Это никак.

Боль появляется чуть позже. Сливаясь воедино, психический и физический уровни дают вспышку. Не постоянную, ясное дело. Ты ощущаешь ее, но не понимаешь, где она, что она такое. Твоя ли она вообще? Или ты чувствуешь другого человека в себе? Как призма, которая пропускает сквозь себя луч света.

Ты уже не можешь вспомнить, было ли что-то до этого. Кажется, нет. Что было минуту назад? 

Корчась на полу, пытаешься направить вспышку в одно единственное место. И режешь руку чуть выше локтя. Одна полоса, две. Боль словно аккумулируется в этих линиях жизни (смерти). Когда проступает кровь, становится легче переносить это, проще ощущать. 

Дыхание постепенно выравнивается, зрение возвращается. Ты можешь заметить пыль на полу, столь тяжелую и уставшую от всего. Пусть лежит, ведь она такая же, как и ты.