Мимо пролетают дни, как машины мимо моих окон. Мое время остановилось, но как-то совсем не поэтично, как описывают это многие писатели, и это не может не огорчить. Да, я просто осталась стоять посредине комнаты, оглушенная течением жизни, которая бьется вокруг. Вокруг, но не здесь. 

Так бывает.  

Кресло, находящееся в нем со времен прошлых жильцов, кажется центром этой балконной вселенной. Мне ничего не остается, как сесть в него и просто наблюдать за всем этим маскарадом. 

Хороший обзор. Чужие окна. Чужая жизнь. Чужие фонтаны. 

Вот кухня, вот спальня, вот чей-то маленький тренажерный зал с беговой дорожкой у окна. 

Вот чья-то голова, склонившаяся над столом. Я не вижу подробностей, но точно знаю, что эта голова живет, как и все окна, которые зажглись этим вечером. 

Все было бы так же спокойно, если бы сиреневый свет, бьющий из окон второго этажа, не заинтересовал меня.

Странно. В этой комнате нет никого, кто бы хоть каким-то образом двигал воздух. 

Стопка книжек. Кровать. Лампа. 

Я пыталась сочинить сказку, выстроить логическую цепочку (Раз свет включен, значит его кто-то включил. Логично?), попыталась рассмотреть ну хоть что-то, что могло мне помочь в расследовании того сиреневого тумана. Но ни единого движения в этом окне я так и не заметила. 

Загадка так и осталась загадкой. И время осталось просто временем. И я, на пару с креслом осталась сидеть на том балконе.