я бесповоротно схожу с ума, если, конечно, еще осталось с чего сходить...
мне как будто кто-то душу переломали,
и ее не восстановить..

я боюсь, что наступит мгновенье,
и, не зная дороги к словам,
мысль, возникшая в муках творенья,
разорвёт мою грудь пополам.

Николай Алексеевич Заболоцкий

Рано или поздно все умирает... Люди, города, цивилизации... Это же не
секрет... Ничто не вечно... Ну и что, по-твоему? Живое или мертвое,
здесь или нет — это весь наш выбор? Тогда в чем вообще смысл?.... Мама
говорила, для того нам и нужна память... И ее противоположность —
надежда... Чтобы смысл имело и то, что мы потеряли... Чтобы взять
пришлое и построить из него будущее....

Я не люблю, когда наполовину
Или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор.

Я ненавижу сплетни в виде версий,
Червей сомненья, почестей иглу,
Или когда все время против шерсти,
Или когда железом по стеклу.

..Я не люблю себя, когда я трушу,
Досадно мне, когда невинных бьют.
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более, когда в нее плюют.

(с) Владимир Высоцкий

Где больше слов – скудней дела,
Изъян рождает безупречность…
Мы носим бренные тела,
Войти пытаясь в бесконечность.

Кому на грабли в самый раз,
Кому судьба готовит вилы…
Мы слепы к тем, кто любит нас,
И любим тех, кому не милы.

Лишь вопиют сердца из тьмы,
Но поглощает стон окрестность…
Знать не дано, откуда мы,
И перед нами неизвестность…

А жизнь, как старое вино,
Течет в бездонное окно…