осень пляшет мне твист на нервах, сердца бешеный ритм сбит.
но мечта не напьётся первой и средь ночи не позвонит.
мой диагноз, по сути, ясен: люблю тех, кто убьёт ударом.
ну а кто быть со мной согласен, тот не нужен совсем. и даром.
нас, таких идиотов, столько… мы — огромный ходячий сплин.
этот мир одиночеством только безграничным своим и един.
все, наверное, сговорились — что ни день, то один сюжет.
добровольно мы растворились в своих твиттерах и жж.
и мобильный уже не пикнет, что пропущенный вызов есть.
никому не нужны, привыкли, а цепляться — большая честь.
побывали мишенью в тире и домой сквозь толпу в метро.
просто терпим, латаем дыры, что размером со всё нутро.
я — усталый скрипящий робот, идеальный такой боец,
что идёт даже если холод, боль и, в общем-то, не жилец.
ну а чувства всегда некстати вдруг приходят, пугают сон,
что сам бог сидит на кровати и рыдает мне в унисон.
ну а если рыдать, так громко, если жить, то по полной жить,
чтоб не выжить пытаться только, а мечтать и творить, любить.
если песни, то чтоб навылет, через сердце, чтоб с мясом, в цель,
чтобы риффы своею силой сорвали к чёрту дверь с петель.
да будь проклят весь этот вторник, эта серость и весь наш быт.
поскорей выметай уж, дворник, то, что держит внутри, болит.
выметай, это нужно крайне. если выстрел, то точно в такт.
ну а друг если, то не в онлайне, чтобы рядом и просто так.
друг, чтоб вместе зимою грелись от горящих своих идей.
тот, кому бы сказать хотелось: «храни бог тебя от людей».