поэты?

убожество без стиля, слога, рифмы, да даже ебаной орфографии. ощущение, будто некто завален клонами помятого времени, подтёртой вечности или ещё чего-то порядком изжёванного и до дыр заезженного.

это, с позволения сказать, стихотворение, склёпанное за девять минут на коленке, я посвящаю всем гениальным поэтам этого болота.

что общего у открыто заебавших стихов о внутреннем мире

с алкоголическим трэшем в забытом вокзальном сортире?

всё крайне просто, дружок - это всё те же автофелляции

попытки тухло приподняться над собой, будто на кефире

сидящая жирная баба вот уже полторы недели
себе и всем заявляет с гордостью - да вы же все охуели

смотрите вот лучше, я в белом пальто стою вся красивая
кончайте же сразу от моего совершенства, невыносимо

прекрасна я внешне и внутренне, всё во мне гармонично
на личном отлично, не стесняюсь заявлять публично

ведь целых уж двести сорок часов моё тело
и дух закаляются, к прекрасному стремлюсь, вся в белом

как начинающий шахид, показываю, на кого быдлу равняться
а что вы все, да кто вы там вообще, хуё-моё и посредственность
вам рядом со мной не место, ваши посты какие-то детские
я все их ебала в рот, как и поэму "двенадцать"

я лифтёр, и я здесь решаю любые вопросы
я поэт, я могу класть хуй на всех, а могу не класть

мы одинаково никчёмны в своём стремлении к убожеству

женщина в белом сорвалась с диеты и говна нажралась.