Дело мастера боится 
А мастер — вентилятора 
 
Боится мастер сунуть 
палец 
в пропеллер стрекочущий 
Как бы его там на хуй не 
оторвало 
И что тогда делать? 
Вот и я не знаю что 
делать 
Когда погружаюсь, ныряю, 
плыву, утопаю 
в священных словесных 
помоях 
Или воюю за светлое 
невозможное — 
То ли дело своё довести 
до победного, вечного 
То ли бросить всё это 
мучительное, человечное 
И как сигануть окаянной 
башкой 
В самое ОНО 
В самое ТУДА 
Где меня разнесёт разжуёт 
размолотит 
И хлебные крошки мои 
полетят в изумлённые клювы 
А мои разноцветные 
пёрышки — 
радужной вьюгой по белому 
свету 
Белому до тошноты.

Егор Летов.