Мне не то что бы не хватает чего-то. 
Может только тебя, в понедельник, ближе к полднику.
И пыльного скучного города, что прячет за старыми стенами зданий
теплоту и объемность всех знаний, накопленных не нами, но для нас.
Который час, я уставившись в одну точку, молчу, улыбаюсь,
меняюсь в лице, словно волной окатило волнения море, я вызываю такси,
в руке позвякивают ключи и вроде бы все в порядке.
Фруктовый кефир мне в помощь*, историки
не зафексировала более глупых историй.

Давно ничего не менялось в плеере, по кругу, слово за слово, я подпеваю,
неловко, не ловкий, мальчик рассвета сын,
я не один такой, правда ведь, не один.
На метро прокатиться бы, только нет его, не найти
свой счастливый билет, мне хотелось бы раньше родиться
и застать то не ясное многим лето.

Пару раз поиграть на людских нервах, первый, второй,
первый и почувствовать чувствовами каждой прожженой стервы,
что смотрела в глаза мои и говорила о верном,
меняла слова местами,
касалась меня руками, меня руками касалась
и слов бы не оставалось,
так что бы помолчать, о важном и о беспечном,
о вопросительном знаке, чередовать эмоции
и выдавать их порциями, а после
нажимать на возврат
по просту
..

Конечно, я его забуду, когда наступит жаркий май.
Как забываю я простуду, абонементы на трамвай,
как забывают люди лица, дома, проспекты, имена,
какая в томике страница, в каком году была война,
какой вагон метро из центра, любимый запах у духов,
сроки подачи документа, стуки любимых каблучков,
название и цвет машины, где спрятали свои очки,
давно забытые причины, в детстве любимые значки,
слова любимой песни мамы, дату рождения сестры,
анализы кардиограммы и независимость страны.
Перевести забудут время, перезвонить кому-то там,
о чем их мучили сомненья, делать зарядку по утрам,
забудут дату годовщины, время свидания в кино,
какие нравились мужчины, как по-французски кимоно.
Как все на свете забывают, как убивают боль в себе,
раны до свадьбы заживают, осень приходит в сентябре.
И все те лица, даты, время, проспекты, улицы, дома,
Как целовал тебя он в темя, когда закончилась зима,
Как сладко таяла в объятьях, какой был запах у волос,
Что рисовала на запястьях, какой его пугал вопрос.
Забуду все, что нас вязало, и от чего потом рвало,
Ты не любивший одеяло, а я любившая тепло.

В эту зиму мы уже любили… Я – Его… а Он -… черт, как же Её звали…? Фото Его на заставке в моём мобильном, и если б любовь была б преступленьем – меня б наказали! Её шпильки, каре - против моих балеток и неизлечимого ебонизма… с Ней Ему было – красиво… со мной – Его не было вовсе… Он был – потребностью организма - до, во время еды и после! Сколько скамеек Они обсимпатили… облюбили? сколько «непринятых» в Их мобильных друг от друга? Слушали ли “Бумбокс”, деля на двоих одну пару наушников, и подпевая: “Та что была со мной… где ты теперь?». Кто открывал Им врата от рая, когда Господь был занят шпаклёвкой моих потерь? Он входит в меня периодически... внутримышечно… внутридушно… Он не знает что с этой зимы практически - мне становится очень душно при мысли о Нём… я пошлю смс с признаньем, и сразу придёт отчет - А через час примерно он мне ответит: «Это взаимно… чёрт…»…