Эта память тянет на зло,

висит на шее тяжёлым камнем.
Каждый день, как выстрел в весок.
"память отпустит завтра"

Каждое десятое рисуешь ножом.

Я словно кора деревьев.

Я срочно требую выходной.
В ответ слышу: "спасёт лишь время".

И кажется нигде не спасенья.
Но я нахожу всё в тебе.

Как будто бы отключена батарея.
А ты единственный свитер на мне.

Нет прав на усталость и прочее.
Всё, что сказано не за чем помнить.
Я всегда действую принципам точно.
Только этим вгоняется ножик.

Под ногами земля твердеет,

ты сделал фундамент прочным.
Только не за чем тебя помнить.
К сожалению, ты уже в прошлом.

Мне бы твою беззаботность
И умение так легко отпускать.

Все эти твои "всё так просто"
забыть и не вспоминать.

Этот нож слегка выползает.

И даже проходят спазмы.

Удачи тебе желаю

и нож загоняю обратно.

А на крыше домов

так неистово пишется.

думается. говорится.

Эйфория. Разочарование. Боль.
-Как же дальше верить?
-Как и делить на ноль.

Я прочитала тебя, пожалуй,
от корки до корки.
И упругая морось
холодными марта руками.

Падать в небо по-прежнему

стОит меж облаками.

Я металась, как тень.
Меж до боли реальными с нами

Как ни больно писать,
но опять уколоться словами.

Или сядешь на крыше,
покрытой заката лучами.

Пусть разлуки тоска
временами лежит между нами.

Видишь, в небе луна
хочет снова побыть небесами.

И тот, кто вчера был "Богом" - 

сегодня растоптан нами.

Те слова, что ты говорил - забыты.

Чувства все на засовы закрыты.

Гвоздями забиты, должны быть забыты.

Теперь я свободна, сегодня мы квиты.

Забыты слова и обиды забыты...

Я уже ничего не жду.
Твоё привет в txt формате.
Отболел уже тот июль.
Может быть, хватит?

Память навзрыд ломает.
Словно столбняк по телу.
не можешь пошевелиться.
Может быть, надоело?

Взгляд мой постоянно ищет.
В серой толпе Твой.
Руки неистово пишут
"Мой дорогой".

Беловинные утилиты.
Блеск на джинсах глянцевых блях.
Я танцую в бешеном ритме
На граблях.
____________

Это странное чувство, когда не пишется.

Всё катится вниз. по водосточным. в ад.

Это тухлое "чтоделатьскажите".

Ничего не клеится. как так.

Лев, который Толстой, считает,

что нужно ждать.

считает, что самое лучшее

наградой будет тогда.

Но это всё оспоримо.

Ведь можно прождать год или два.

И мысли тогда достигнут

стадии ниже нуля.

Два пальца в рот.
И любовь уйдет в канализацию.
Что там с тобой?
Я, увы, не умею держать дистанцию.

Одиночество потихоньку меня ломает.
Я знаю, ответишь, но этого не хватает.

Когда ты устанешь меня не любить - 
возвращайся.
И мы с тобой поговорим,
сколько же было счастья.