Он спрашивает. Смотрит чернильными глазами с проседью, покрытых белой наркотических сеткой ресниц. Он хватает за рукав и отчаянно трясет. Перед глазами холод, сливается в неповторимую гамму, заручившаяся ее каждый раз по разному. Или все же одинаково?
- Зачем?
Тысячи и тысячи. Увязшие в своей стабильности, черпающие миры из чужих мыслей, все так же слывущие мечтателями.
-Зачем?
Ты тоже никто, мой вечно странствующий друг, и в твоем мутном взгляде, уже давно не отражается естественная реальность. Мой искаженный друг.
Вокруг нас только дым от сигарет, и раз за разом, разрывая аккуратные пакетики с веселыми смесями, он поднимает голову и встречается бездумным взглядом с потолком. Ему страшно, страшно так и не понять.
- Зачем?
То, что ты ощущаешь постоянно, мой странствующий друг, зовется скука и она остра в своих проявлениях, особенно для таких впечатлительных людей как ты.
- Зачем они живут?
Чего хотят от одинаковых дней? И почему стремятся к рутинным целям? Почему не проживают, а стараются по скорей дожить?
В руках у тебя ложка, ты включаешь плиту и пускаешь синие язычки по квартире и снова затягиваешь ремень.

- Зачем живешь ты, мой странствующий друг?