В один из обычных будничных дней, ты как всегда возвращаешься в пустую квартиру..включаешь тв, ставишь чайник, падаешь в кресло от усталости, не снимая одежду. Долго смотришь в потолок и понимаешь что-то внутри пошло не так. Ты тут, а твоя душа как будто в чужом темном месте, как будто не в своей тарелке и что-то на нее

Я никогда не влюбляюсь.
И пусть это сложно понять.
Чувства просто не возникают.

здравствуй, Алиса. пишу тебе из апреля.
мои соседи - большие фанаты дрели.
вчера почитал газету... они смотрели

с наступлением весны обещаешь себе быть лучше
себя прошлого, рано ложиться, не просыпать,
повзрослеть, поумнеть, наконец дочитать 'удушье',
не ругаться и по утрам застилать кровать; 

мы сидели вместе - впервые за долгое время.сидели и молчали. над городом был скромный салют. мы так давно не виделись, а тут сидели так рядом. я хотел сказать что люблю тебя, ты бы наверное ответила что тоже. но мы не можем быть вместе. помнишь? глупо, но все же...

я был 
без ума от
той, у которой
не было сердца.

почему ты всегда одинокая?
вроде ум есть, и красота
и душа твоя вроде глубокая,
да и к людям ты вроде добра.

Как-то поднадоело... От всего тошнит. Всё бесит. 

всё остаётся внутри. 
оно не забывается, как говорят многие, не выветривается, не исчезает. 
это как будто бросаешь камень в море. сначала брызги, потом на дно. 

Отпустить.Забыть.