— И даже если бы ты узнала, не стала бы ревновать?
— Ревновать? С какой стати?
— А что, если бы я думал о какой-нибудь женщине из моего прошлого, находясь рядом с тобой? Ты не стала бы беспокоиться о том, что я могу уйти от тебя к ней? Переживать?
- Сегодня мужчина пришел на эту станцию в последний раз. Потом он уже никогда не будет одинок. Никогда. Нет ничего хуже одиночества.
— Я скучала по тебе… |
Ребят...есть текст. Написала девушка... Начинающий поэт... Оцените первую работу... От себя скажу,мне понравилось...
Cегодня ночью как –то по-особенному болит… Где-то там…под ребрами… где-то в сердце…где-то в глубине души… Болит, ноет…И плакать хочется… Зарыться в подушку и плакать… Тихо… что бы никто не услышал… Знаешь, какого это, скучать по человеку, который за тысячи километров от тебя?
ну что-ж давай поговорим о грустном
расскажи о том как скрипят фонари
расскажи о свете тусклом
и о луне от зари до зари
почему бы не взять и не полюбить кого-то настолько сильно, чтобы закрыть глаза на то, что он, к примеру, носит обувь твоего нелюбимого цвета, или храпит, или совершенно нелепо ест, на то, что она слушает музыку, которая тебе не нравится, или плачет в кино, или по дурацки шутит.
почему бы не перестать так сильно завышать планку и просто начать любить?
31 августа.2012 год. Вроде ничего особенного, обычный пасмурный день, как и всегда перед сентябрем.
Но. Знаешь, внутри как-то холодно... Думаешь опять мои сопли... а ведь Ты для меня теперь чужая... Больно так...Я такой хуевый... Ну да, знаю... Зачем мы только всё это начали... Ненавидишь меня теперь. Куришь нервно.Как всегда. И ничего у нас не получилось.Хотели встретиться.А помнишь сколько у нас было планов? Хотел найти тебя, встретится...Я без тебя никто..Я без тебя с ума сходил... Мне плохо так... А ты молодец, нашла себе кого -то...Уже... А что останется мне? Сентябрь, лужи, дожди, холод, пустота... Спасибо тебе,родная...
Мне было не больно слышать, как ты признаешься не мне в любви. Не больно потому,наверное, я привык. Ты не мне улыбаешься, не мой голос в телефонной трубке ночью слышишь.. Ты думаешь не обо мне и не меня целуешь. Ты не скучаешь..Точнее, конечно же скучаешь, да только не по мне.. Я представляю, как кто-то имеет право трогать тебя руками, мне становится колко так, как будто это самые страшные воспоминания.. Так и есть..Я видел, как тебя обнимают. Противно до тошноты.. А ещё кто-то пахнет тобой..кто-то не я..А я бы отдал всё, чтобы тебя за руку держать.. Тогда никогда не отпускать. Я бы говорил о том, как ты сводишь с ума улыбкой..Диалоги с утра до ночи, нам бы было о чем говорить, я клянусь.. Нежнее самой нежности прикосновения, ведь ты то, что я хочу защитить от пыльного воздуха.. А я бы дышал тобой..внутри ты только.. ты только.. Только ты не мне улыбаешься.. не мой голос в телефонной трубке ночью слышишь.. Ты думаешь не обо мне и не меня целуешь... А знаешь, осень ведь.
Меня часто спрашивают, вот ты симпатичный, начитанный, с тобой интересно общаться на любую тему, тебе уже не мало лет, а почему ты до сих пор без девушки?
Когда жена Джорджа Карлина умерла, Карлин, известный острослов и сатирик 70-80-ых годов, написал эту невероятно выразительную статью, уместную и сегодня.
