Он некоторое время молча шуршит листами с моим неразборчивым почерком.
- Это вы написали? - внезапно выдает он глупый вопрос.
- Да, я.
- Зачем? - тут же выдает он второй глупый вопрос.
- Простите?
- У вас есть профессия, чем вы зарабатываете на жизнь?
- Я антрепренер, в каком-то смысле.
- Успешны?
- Да, вполне.
- Тогда объясните, зачем вы это пишете? Вы же понимаете что это никто не опубликует. Это и читать-то никто не будет.
- Понимаете, просто у меня есть время, мне приходят всякие мысли и так я от них избавляюсь, - как бы оправдываюсь я.
- Ясно, понятно, - сухо произносит он, - вы нам не подходите. Хотите совет? Бросьте это дело.
- А, вы собственно кто? - внезапно недоумеваю я.
- Знаете, давайте договоримся так, - он начинает говорить со мной как с ребенком, - вы оставите эти глупости на Некто и мы больше не будем возвращаться к этой теме. Поймите, я лишь хочу вам добра, я просто делаю свою работу.
- Но кто вы? - продолжаю я недоумевать.
- Я, ваш внутренний цензор.